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The Time

1 febrero, 2010

¿Recordáis al Califa Rojo? Yo sí. Comunista hasta la medula. Marxista de ideas. Fiel a sus principios. Como Rosa. Nuestra Rosa Díez.

Hay una diferencia que seguramente viene determinada por el sexo. El califa, macho, no soportaba a los medios de comunicación de nuestro tiempo. Esos que presentan a los políticos como modelos de pasarela. Tengo amigas que me dicen que de encontrarse a Anguita en la cama, no lo hubieran echado a patadas.  Si me encontrara a Rosa en la cama, llamaría a su marido. Es cuestión de gustos.

¿Se entiende o no se entiende? Aquí se entiende según toqué (notesé)

Julio perdió el amor de su corazón. Y nos dejo a muchos huérfanos de él.  Admirado, bien colocado, el pueblo no le correspondía en ese negocio montado a tiempo parcial cada cuatro años. La edad le pasó factura. La edad pasa factura. La ambición por hacer cosas buenas le pasó factura.

Si yo hubiera estado cerca de él le habría dicho al acompañante de turno: acuéstalo pronto. Que descanse. Que duerma. Que no quiera estar en todas partes. Come. Algo más que tus tortillas o tus cafés con tostadas. Vigila la sal. El colesterol. La edad.

Julio no era chico de pasarela. Era y es maestro de escuela.

Cuídate. Tu también. El tiempo pasa. Es inexorable. No duramos siempre. No duramos nada.

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